Он сходил по ней с ума.. Не спал ночами, а днем сидел, уставившись мертво в одну точку.. Ему нужна была она. Ощущать ее тепло рядом, её запах, слышать её голос. Это было важнее всего для него.
Но она была далеко. Она ездида по магазинам, занималась делами. Шутила, смеялась, стояла в очередях, садилась в вагоны подземки. А он медленно умирал, потому что без нее ему просто не оставалось делать ничего другого.
Ночью он метался в кровати в тяжелом полубреду. Она говорила ему что-то, он отвечал, но она ускользала, терялась в зыбком тумане. Он просыпался, смотрел в окно - на небо. Ему хотелось плакать, но он не плакал.
Он, не одеваясь, садился на стул, и смотрел, смотрел на эти звезды. Сколько дум передумал он за свою жизнь, о таком высоком, о таком великом. О вечности, о ничтожности человека и его стремлений. Но теперь он перестал владеть собой. Его смывало прочь течением, остановить которое он не мог. Простая смертная завладела им так сильно, как не владел никто и никогда.
Он встречал рассвет, спать не хотелось. Жалел, что не курит, самое время закурить. Брал в руки гитару, издавал несколько печальных аккордов, но музыка не игралась. Ничто не могло заменить её.
Он писал стихи на рассвете, о своей любви и о своем горе.. О своей жизни и о своей смерти. Она спала в своей кровати, далеко от него. Ей снились какие-то сны, какие-то люди, но не было его среди них.
Она просыпалась, шла в ванную, одевалась, потом занималась какими-то делами, убирала квартиру, ела.
А он все так же сидел, пытаясь найти хоть какой-то выход той безысходности, которая так сильно навалилась на всю его душу.
А потом, как-то раз, в дождливый осенний вечер, он забрался на крышу своего шестнадцатиэтажного дома, и без тени сомнений отпустил свою измученную душу на свободу.